Estados pasajeros

2012-02-05T03:28:00.004+01:00

Cuando el pastor me silba

Si mis silencios a veces se alargan tanto
que usted se olvida incluso de mi presencia,
sepa que estoy ejercitando la escucha,
en plena digestión de las ideas,
para saber apadrinar la tribuna justa.

No vine para clamar a voces la evidencia,
palabras aplaudidas por ecos favorables
de la jauría cobarde que llena el auditorio.

Apuesto por salpicarnos con los llantos,
por sesgar el comentario beligerante;
detesto brindar al sol y evaporar el champán,
contar al profesor el dogma que él contó.

La natación por el fango me excita,
el escrutinio crítico de lo supuesto;
prefiero el puñetazo del sabio en mi boca
que la palmada en mi espalda del necio.

Pido a la palabra que desnude inteligencias,
para que abrir los labios lleve luz a la caverna.

2012-02-03T01:45:00.010+01:00

La libertad de los parias

Cualquier brote humanista en la palabra,
un guiño filantrópico, los sueños...,
la crítica precisa al reparto genocida.

Un verso hospitalario con el pobre,
el canto de los pueblos más decrépitos,
razones en el lado de los corazones.

Esa cabeza arisca con la caricia del dueño,
una denuncia fértil a la mentira mezquina,
una mención que ampara a los ilotas modernos.

Minúsculos panfletos revolucionarios
frente a su monstruosa maquinaria mediática...

Es esta la libertad de mentideros marginados...;
si gritas hoy disidencia, estás legitimando
la falsa pluralidad en este falso sistema.

2012-01-28T02:03:00.001+01:00

A Don Antonio López, ese pintor sin muerte

El día que Antonio López falte,
los semáforos previos a la Gran Vía
eternizarán su rojo,
para que luzca por siempre vacía.
Mujeres mirando los aviones
buscarán su estela por el cielo;
la niña muerta sonreirá
y echará a andar hacia la vida,
por el paseo del cementerio.
Los membrilleros nunca
alcanzarán su hermoso envero...
La mujer en la playa querrá verle
salir empapado del verde,
el mar cabrá en el lavabo...
En la oscura Nochebuena,
una bandada de moscas
rondará la mesa de la cena.
Soñará lienzos como ventanas
la mujer durmiendo...
Y Josefina leyendo en duermevela...
Ay Don Antonio, aquel que pose
su alma y sus ojos en su obra,
solo estará mordiendo
el sabio fruto en el manzano,
y en esta era de la historia...

2012-01-28T01:57:00.008+01:00

La militancia

Yo quiero ser militante en este sueño fungible,
ser como un nervio al aire, río erguido que camine.
Cavilar sin restricciones religiosas ni dogmáticas,
sin deber cuentas a nadie ni inmiscuir a los testículos.
Aunar mis nocturnos párpados ajeno al remordimiento,
orear en la mañana mi escamondada conciencia.

Que carezca de motivos el capaz de hacer que crezca
en mis mejillas mercurio y en su ceño un hosco pliegue,
el que vire la cabeza a mi saludo, el que descienda
la altitud de mi frontal. Por lacerante que sea,
la verdad se enquista menos que un embuste remendado.
De la vida, de esta vida, yo quiero ser militante …

2012-01-22T13:08:00.004+01:00

El ateo

En la hondura de su pensamiento,
el ateo es responsable valentía,
penitente que carga con sus fallos...
sin hacer de Dios un continente de culpas.
Hombre solitario, hay demasiadas grandes cruces
para andar incomunicado con el cielo,
tanto y tanto inexplicable en este vida
que caerá sobre tus hombros como lluvia de fuego...
Ateo, también sé que en el laurel
tú eres único arquitecto del esfuerzo
y no cedes porcentajes de sudor a un Dios ajeno...

2012-01-22T12:58:00.003+01:00

Lanza rota en favor de la muerte

La muerte no guarda rencores,
solo piensa integridades...

Aunque el comunismo sea
una idea alineada del lado de la vida,
la muerte es comunista,
majestuosa sociedad de iguales,
ley definitiva que pule las desigualdades.

2012-01-11T02:39:00.008+01:00

Tratado de paz

Para alcanzar la paz hay que renegar de ella,
olvidarla, y entregarse a la lucha...
Y reencontrarla en el viaje.

Paz no es sumisión...
Ni excusa del poder para ordeñar al mundo,
mientras en paz mueren millones de hambrientos.

El vuelo de una bala revolucionaria
es más pacífico
que una paloma blanca sobre Nueva York...

Te reciben Dios, la suerte y el futuro;
paz, bienvenida al vertedero de palabras inservibles...

2012-01-11T02:12:00.008+01:00

Final soñado de película

La cámara son mis ojos...
Gran plano general del mar naranja del ocaso,
suena un fado alegre
y la suave muerte de las olas.
Miro atrás sin saltar el eje,
plano entero de ella, con vestido blanco
y sombrero beig levemente sesgado.
Avanza descalza por el muelle hacia mí...,
se detiene, bello plano americano;
prosigue, barrido, y a mi lado se sienta.
Cuatro piernas colganderas...
Sonríe, plano medio de su rostro
y sus hombros veraniegos...
Mi mano peina su pelo.
Plano detalle de su mirar burdeos
-centelleante como crestas saladas-,
y de su joven nariz pecosa.
Y de su boca...
Un zum se pierde en su boca...
Fundido a negro. Fin.

2012-01-06T01:53:00.010+01:00

Nana

A la sombra del plenilunio
rondaba su amor los granados.

En un cuerpo de dos espaldas
jugaban con sexo a la suerte.

Se amaban con solo mirarse.

Acabó floreciendo el valle,
regado por la lluvia verde.

Ella anduvo henchida de vida
por tres seguidas primaveras,

con el cénit en su belleza.
Llevaba inflamado el perfil.

En maternidad alumbraron
sonrisas de tres kilogramos.

Sin necesidad de mirarse,
se amaron al mirar al hijo.

Se amaron con solo mirarlo,
y sin mirarse se miraron...

2011-12-30T03:22:00.003+01:00

Ajedrez

El día que los peones hicieron huelga,
la partida no empezó...

Se vio correr por el tablero a los caballos,
que saltaron aturdidos.
Los alfiles se enraizaron en su espera,
las torres menguaron
ante la muralla titánica de hombres.

Sin distinción por color,
recia facción de los dieciséis,
los peones quisieron
dejar de ser los primeros en morir...

El día que los peones se rebelaron
contra su vida azacana,
cada mesnada optó por matar a su rey.

2011-12-30T02:41:00.013+01:00

Rey de oros

En el envés de las cartas
solo hay dibujos fútiles
y abstractos. El rey de oros
descuida su retaguardia,
sin broquel ni guardaespaldas.
¡Asestémosle el asalto!,
ataquemos con caballos
y empuñemos las espadas.
Para la revolución
de la baraja, los bastos
han de batir sus garrotes.
Y así expoliar a su alteza,
redistribuir la riqueza
entre las cuarenta bocas...
Y al fin, ¡brindar con las copas!

2011-12-19T00:50:00.006+01:00

Blanco y negro

El perro tiene una casa
dentro de la casa,
un plato al menos tres veces al día...,
desmesurado amor doméstico.
Visita al veterinario, hace un ruido
algo extraño al respirar;
su entrenador personal acude,
le está enseñando con la pata a saludar.
Como los hombres, ve la vida de colores...

El hombre no tiene casa
dentro de este mundo,
ni un plato miserable al día,
ni un rato de afecto del prójimo.
Carece de hospital y escuela,
su estómago hace un ruido
desesperado. Ladra sordera,
como los perros, ve la vida en blanco y negro.

2011-12-19T00:25:00.008+01:00

Berlín-EE.UU.

Con ladrillos desarmados
de Berlín,
levantaron un muro en México
y otro en Palestina.

2011-12-18T16:36:00.004+01:00

Letras verdes sobre el blanco

Mi poesía -si es que es poesía-,
labrada en alma latinoamericana,
se piensa silenciosa..., modulada en argentino,
con énfais cubano o mieles uruguayas,
en vallisoletano o hecha de hebras
de mi tierra, de la voz del vecindario...
Eso sí, se escribe únicamente
en español o castellano,
sin faltar demasiado a lo académico.
Y al fin brota del sur,
letras verdes ondeando sobre el blanco;
mi poesía -si es que es poesía-
se lee con orgullo en andalú.

2011-12-18T16:10:00.005+01:00

Escritores de poesía

Mi poesía -si es que es poesía-
y la vuestra, coetáneos compañeros del verso,
no nos alcanza
para el grado bautizado de poeta.
¿Poetas? Poetas no,
si acaso, escritores de poesía...
Señoras y señores, ¡poetas no!,
ni se les ocurra llamarnos poetas.
Poeta
........... fue
................. Juan Ramón.

2011-12-09T01:55:00.005+01:00

Manifestación (vs revolución)

Las manifestaciones,
en esta democracia falsa,
son un arma para desahogarse.
Mediante su cauce estéril
canalizan la rabia,
para evitar que la energía
rebelde, disconforme, airada,
se torne en refulgente acción revolucionaria.
Los caudales de cambio
se gastan -se malgastan- en una travesía
por las calles y las plazas,
ejemplar y pacífica, anécdota
olvidada en la alborada siguiente.
Gran invento del sistema,
opio para nuestra progresía;
trampa, descojone del poder,
de estructuras financieras
y mercados pervertidos...
Ay qué pena, pasear con tu bandera
del sindicato cómplice que calla
por amigas subvenciones...;
cuando voceas, brindas al sol,
la luna, las estrellas...,
y al anillo de Saturno...
Y luego a casa, qué pena...
A pesar de todo, reconozco
que las manifestaciones son buenas
para el funcionamiento del sistema -circulatorio-.

2011-12-08T02:03:00.005+01:00

La sombra del pájaro

La sombra se fía del pájaro...,
concede a su vuelo el privilegio
de vigilarlo desde la distancia,
¡libertad alta para sus peripecias!
(como párvulo que viene de la escuela,
al que su madre espera en el portal).
A veces se citan en ramas furtivas...,
mas solo se aman
en las migajas y en la muerte.

En cambio, nuestras sombras
nos tienen bien atados, cosidos
con hilván gravitatorio;
cuestionan la solvencia honorable,
saben que los hombres no saben
ser libres.
La sombra se fía del pájaro
más que del humano... Lógico,
visto el cínico percal del patio,
yo también lo haría...

2011-12-06T04:00:00.000+01:00

Los bellos prolegómenos

Disfruto más el preparativo que la fiesta,
ese trajín de ensartar en la cuerda las guirnaldas.
Prefiero la olorosa nube del puchero
al cucharón en mi boca,
el envoltorio con lazo al obsequio.

Mucho más que en primavera,
gozo con el inicio de la blanca alopecia
en el naranjal de marzo.
Mayo es el mes más hermoso del verano...

A ti, mujer, me gusta contemplarte
justo antes de la desnudez,
con caduco atuendo ligero.

La noche va de luto por el ocaso previo...
Siempre la ilusión del ruido
cunde más que escasas nueces.
Sin la carne pellizcada, apuesto por el sueño...

Y si acaso advierto
que el acontecimiento incumple sus expectativas,
nadie podrá arrebatarme
lo bailado antes de la decepción…

2011-12-01T00:58:00.000+01:00

El bumerán

El fabricante de armas
se marchó a luchar al frente.
El bumerán de sus manos
cosechó su propia muerte.

2011-12-01T00:55:00.002+01:00

Mapamundi

En la escuela escuchó campanas…,
que el norte
se hallaba arriba,
y lo asoció al cielo desde entonces.

Al sur lo concibió
como bajo infierno.

Años más tarde, cuando McBride
fue solo papel calado,
supo que no le faltó razón.

Ahora lee a Mario,
el poeta, y recuerda
que "el sur también existe".

2011-12-01T00:53:00.001+01:00

Jerarquía

Con mayúscula se escribe Dios;
pobreza,
miseria,
hambruna,
desesperanza,
injusticia
y muerte
llevan minúscula...

2011-11-16T02:05:00.013+01:00

En favor del aprendizaje (aplicado a la política y la bicicleta)

Es un problema
aprender sobre la marcha lo desconocido
por esconder la inexperiencia.
Disimular la ignorancia
y no evidenciarla...,
pero acabar con más vergüenza...

El problema es no saber montar en bicicleta
y -para esquivar las risas
que despierta el novel-
armarte de valor, pretender pedalear
y abrirte la cabeza...
Y escuchar al levantarte
carcajadas mayores que las que evitaste.

Y aún más grave es el problema
cuando la bicicleta
se hace crisis de un país,
y un político es quien monta...
Y acaban por los suelos millones de personas...

2011-11-16T02:03:00.001+01:00

Querida democracia

Prostituida por la -cracia,
tú, democracia sin demo-.
Mientras los sabios se enreden
con sus quehaceres diarios,
mientras no sea el gobierno
un régimen de empatía
donde ejerzan los más sabios,
la política actual
será orfandad de las ideas,
un ridículo teatro.
¿Quién te ha visto, democracia?
No te veo, democracia…

2011-11-13T16:21:00.004+01:00

Si Ernesto volviera...

Si Ernesto volviera..., como si hoy fuera
diez de octubre de mil novecientos sesenta y siete
y el pulso rutinario de Bolivia
no mostrara sobresaltos. Y nada hubiera cambiado,
tantas letanías desvalidas recibiendo su amparo...
Si volviera Guevara, y cambiara
su atalaya inmortal por un rato de vida,
la justicia viajaría en busca de los hambrientos
a bordo del cañón de su fusil.
Si Ernesto llegara, como agua de catorce en mayo,
y la filantropía volviera a enamorarse de él,
altruista que rompiese el actual marasmo
de lo digno, moral, debido, libre, igualitario...

2011-10-31T03:57:00.004+01:00

Blanco

Los esquimales debieron
haber dictaminado el blanco
exacto
que envolvía tu mirada y mi ensimismamiento
en noches árticas del sur.

Pero cuando las lunas doradas de abril
lucían como pepitas sus cráteres,
me sobraban esquimales
para saber que aquel blanco en tus ojos
era tonalidad de un baño de miel.

2011-10-10T02:06:00.006+02:00

El espejo azul

Si yo fuera tú,
me levantaría temprano, para apurar la jornada.
Descorrería impaciente las cortinas
y abriría de par en par las ventanas
y los ojos, sin miedo a un hartazgo de luz.
Con nervios..., escondería los relojes,
aparcaría el futuro inminente.
Una vez solventados los preparativos
pertinentes -lo más rápido posible, claro está-,
me dispondría al deleite...
Me sentaría ante el espejo
para ver pasar las horas
y esa obra incomparable de tu rostro.
Y nada más, solo el espejo;
maldeciría si acaso al pestañeo,
ese incordio opaco y milésimo...
Y es que, si yo fuera tú,
me pasaría el día ensimismado
ante el espejo...
Y así, el paraíso hasta la noche;
por mí, encendería candiles y faroles
para seguir en la abstracción,
mas dicen que es recomendable
aquello de dormir... Por ello, solo
me alejaría del espejo para el sueño,
para soñar conmigo, ¡perdón!,
quise decir "contigo"...

2011-10-02T13:26:00.007+02:00

Letanía

«Con sus silencios, Dios
me confesó: "no existo"»,
relataba aquel joven
momentos antes de morir de hambre...

2011-09-21T17:33:00.012+02:00

La muerte y el capitalismo

Debe de ser tan difícil...
habitar la cúspide de la injusticia,
el vértigo de una atalaya
construida a base de desgracias...

Debe de doler tanto...
el pensamiento, mirar abajo y poder
levantar la vista de nuevo...,
conocer que una riqueza
solo es suma de pobrezas...

Digo yo... que debe de incordiar al menos
caminar entre la muerte,
y tanta ajenidad latiendo...
Y de tanto hacerse el sordo
acabar ensordeciendo...

Y ese silencio póstumo,
con la veta marcada de la culpa;
la empática milésima,
el flash en que los hijos
sustituyen a los parias...

Debe de abrasar tanto...
estibar sinrazones en la mente,
Sahel, Guatemala,
los arrabales de su ciudad o Somalia...

Quizá su egoísmo voraz
actúe guiado por su propia muerte...
Por su tiempo, que se agota,
y una vida que no vuelve.
Quizá cree que vivir
es gozar sintiéndose el más fuerte...

2011-09-21T16:28:00.007+02:00

El arco

Por el arco gigantesco y laureado
pasa el cauce de soldados verdes.
Humea aún el ruinoso saldo
en el bélico escenario que al fin duerme...

Hombres, cansados hombres sonrientes...
Victoriosos hondamente alegres...,
no por haber ganado la guerra,
sino por volver con la máxima presea...,
que es haber vencido a la muerte...

2011-09-16T14:04:00.001+02:00

Sobre la libertad

La libertad más valiosa,
la que sabe aprovecharse.
Si a las espaldas hay cadenas
rotas, negras y ensangrentadas,
el cometido de cuidarla aumenta.
La libertad es la esclavitud
de las vidas por no perderla.

2011-09-16T13:29:00.006+02:00

En torno a la decepción

Ay decepción, en directa proporción
con la esperanza,
halago a las expectativas...
Depósito de confianzas,
amor sincero que aguarda
maravillas, milagros y lógicas.
Pero que al final claudica...

2011-09-10T18:16:00.002+02:00

Tienes algo...

Tienes algo, mujer. Algo...
Tienes algo..., porque acuerdas
las coordenadas del arte;
y no puedes recordarme,
mujer, a nada ni nadie,
porque eres única. Única...
Tú, bosque de un solo árbol.
Tú tienes algo, no sé...,
esencia de clavellina,
una veta de misterio,
un pletórico silencio
que concilia lo imposible.
Tú tienes algo, mujer,
condecoras a la vida
solo con vivir. Vivir...
Y no existe peor hombre
que el que no puede quererte...,
ni más suerte que cruzarse
en tu concordia celeste.
Háblame... Dime, mujer,
y que tu eco se extravíe
entre las constelaciones,
que las estrellas tiriten
y que implosionen los soles,
postrados ante tu luz...
Tienes algo... Tú, tú. Algo...,
no sé..., un barniz donoso,
la mesura y el encanto.
Algo tienes... Tienes algo,
mujer, y lo tienes todo.

2011-09-10T18:13:00.002+02:00

Chile vive

Puede que a tu bandera
le falten
cuarenta y nueve estrellas,
seis franjas rojas y cinco albas,
pero a ti, Chile, te sobra
corazón e historia,
Víctor, Salvador y Pablo,
para enaltecer tu frente
y mirar sin miedo al yanqui,
como se mira a un villano
en su lecho de muerte.

2011-09-08T01:21:00.003+02:00

Las noches que el reflector creyó ser plenilunio...

Desde la cama,
después de la tormenta
y la algazara...,
blanqueados de sábanas
que a ratos lograron ser piel.

Desde la cama...
Entre las cuatro esquinas de la cama,
dos púgiles se abrazan
en el suave pacto de la tregua.

Desde la cama,
la más diminuta casa
que puede hospedar a un hombre...,
la lumbre aplacada,
pendencias envueltas
en banderas blancas.

Desde la cama,
la habitación autárquica,
el reflector cual plenilunio...
El arriesgado acantilado
en los flancos del colchón.

Desde la cama
resbalan relojes dalinianos,
un verde molino se atasca.

Desde la cama,
parpadeos quebradizos,
un segmento entre pupilas.
Mil solsticios detenidos.

Desde la cama,
litros de tinta y armisticio,
idealismo naciente y fortuito...

Desde la cama,
la vigilia intempestiva,
el nidal de los idénticos...

Desde la cama,
ese par de ensimismados,
tejedores de maraña
con sus cuerpos reposados.

Desde la cama
-remanso de envalentonados-,
los aspirantes a la madrugada
con la aurora se toparon.

2011-09-08T01:17:00.000+02:00

Seis menos una

Se te ha muerto una cuerda,
guitarra,
en mitad de una petenera.
Y ahora suenas,
guitarra,
a valiente circunstancia,
a sufrida resistencia.
Tú me evocas
el encanto de lo frágil.
Guitarra,
observo tu boca
y pareces
un pentagrama de espino.

2011-08-26T14:30:00.005+02:00

Acerca del odio

Quien odia se reafirma,
calma su fisura interna
con las grietas en el prójimo.

Quien odia se tiene a sí,
y agrupa un puzle de dudas
en la amable ajenidad.

Quien odia rompe su espejo
y acorta el tramo en que el tiempo
suspira aún cicatrices.

2011-08-26T02:33:00.011+02:00

Palíndromos

Los vaivenes,
los paréntesis,
la suerte...
A veces, tus labios;
los puntos confines
de tu mirada fértil;
los puentes de aldea;
las galletas rellenas.
La vida, ese alquiler
de la nada,
emparedada de muerte;
los días, acunados
por albas y crepúsculos,
que enclaustran
luz entre el oscuro;
los mares,
con su ancha capicúa
de arena...
Amor a Roma,
la rima
de una redondilla,
el año
-mil novecientos
noventa y uno-
que murió Fonollosa
y también la bella URSS.

2011-08-14T17:39:00.003+02:00

Yegua de Écija

Yegua blanca de Écija,
con el trote cansado
de estío y sobremesa,

sin jinete ni cuerda,
con la lengua colgando
y costillas famélicas.

Yegua blanca de Écija,
vas buscando el sombrajo...
Bajo un sol de palmeras,
pareces una cebra.

2011-08-14T17:34:00.001+02:00

Paseando por la fiesta

Apretaba su mano
con fuerza
entre la gente,
con la certeza
de haber escogido
a la persona oportuna;
con boca cóncava,
pulmones henchidos
de ventura
y pestañeo detenido
en algún sueño.

Apretaba su mano
con fuerza
entre la gente.
Y reparé en que podía
incluso dañarla;
me calmó un reojo
cómplice, sonriente.
Apretaba su mano
con fuerza,
paseaba orgulloso
con ella,
por la fiesta.
Entre la gente...

2011-08-05T18:30:00.006+02:00

La relojería

La vieja relojería
cerrará hoy para siempre.
El regente se jubila,
un cartel luminiscente
con teléfono y "Se Vende"
sentencia la despedida.

Ya no podremos pararnos
de camino hacia la casa
en su escaparate mágico,
con aquel Foliot de ébano,
las réplicas de clepsidra
o los relojes de péndulo...

No volveremos a ver
volar bellamente el tiempo
en su tictac colosal,
pero yo te invito al menos
a que puedas ver conmigo
pasar el tiempo que nos queda de vida.

2011-08-05T16:48:00.006+02:00

La búsqueda

En los años iniciales,
esos que fundan la estrada
y arrancan las primeras claras al verde,
la vida ultima su manual.

La esponja entre las sienes
afina con mimo los sentidos,
inflama las intensas percepciones.

El contacto con el mundo,
la verdad y beldad de los asuntos,
todo se enmarca
en la asunción, la ebullición
de los efluvios.

Lo inolvidable se afianza
en las córneas infantiles,
el mar, las mariposas,
la rosa en el patio de mediodía
o un lento bolero
en la fiesta en que bailan los abuelos.

Después... ya todo son anhelos,
búsquedas perennes y obstinadas
de la felicidad marchita.
Evocar un instante, vivir,
revivir, desempolvar el recuerdo.

Después... la vida va a remolque
de los dulces años iniciales.

2011-08-05T13:48:00.002+02:00

Los mendigos duermen en los bancos...

Un extraño magnetismo
les reclama
cuando arrastran
por los fríos bulevares lánguidos
sus alcobas de cartón.

Regresan
del sombrero vuelto y sin monedas,
autómatas heridos por la vida.

Acuden
al cortejo entre polos opuestos,
a la sorda explicación traumática,
a soñar
lo que vigilias diurnas ya no pueden acoger.

Impera una ley oculta,
circular,
de venganza involuntaria,
en tal querencia nocturna:
los mendigos duermen
en portales de sucursal bancaria...

Más allá
del confort de los cajeros
y soportales de mármol
-y del mínimo atisbo de conspiraciones-,
hay un vínculo evidente
entre mendigos y bancos...
Causalidad entre ambos.

2011-07-26T03:08:00.011+02:00

En un beso telonero...

Todo permanece oscuro...,
los amantes
simulan ceguera eterna,
pasajera.

Todo permanece oscuro,
sus ojos a cal y canto
reafirman el deleite,
agigantan los matices.

Todo permanece oscuro,
tan solo el tacto de un beso
alumbra el par de cuevas coloradas,
selladas como ventosas
por las ascuas de sus labios.

Todo permanece fúlgido
cuando descorren los párpados
y despeñan las tirantas,
y desnudan
las pupilas y los cuerpos.

Se derrama ya la luz,
como una herida en el sol;
depuran su alrededor,
reducen a la piel el universo.

Y aunque tengan los ojos muy abiertos,
los amantes
continúan sin ver nada...
Tampoco les hace falta...,
la lámpara ahora yace.

2011-07-11T12:41:00.007+02:00

Biznaga para mi aludida

Poseía poesía
la humedad
aaaaaaaaaa emergente
en las cornisas de su mirar piadoso,
escoltado por cuatro cuartos menguantes.
De aledaños meridianos.

En su barbilla acantilada, las yemas
salvaban gotas perladas...
Por los surcos dactilares
desfilaban las vaguadas
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa de cristal.

Las yeguas albas pastaban
verdores imaginarios a sus pies,
con tal de reverenciarla...

Los poros de su ébano
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa eran las marcas
del exhaustivo pespunte de los ángeles.

Ella era una flor sobre el par de tallos
siameses y caminantes.
Otoño y viento pactaban
lentos suicidios naranjas
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa que veían
en el choque con su cuerpo
un impaciente atajo a la primavera.

Poseía poesía,
caudales raudos de belleza hiperbólica...
Sin embargo,
aaaaaaaaaaaa respiraba
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa con llaneza,
sin un alarde de lo extraordinario,
como si nunca al espejo
ella
aaa se hubiese mirado.

2011-07-05T13:59:00.007+02:00

Rima del arte

Ay Morante, rima asonante del arte...,
alamares en el aire suspendidos
como una enhiesta caída de palio.
Morante, y solo puntos suspensivos...,
o un punto y aparte. Muy aparte.
Sincroniza su capote con el río,
toro de agua que pasa despacito
para acabar en la muerte o en la mar
-que, aun distintas, son lo mismo-.
Y el estribo es su trono soberano;
se incorpora, donoso y pinturero...
Milagro fértil sobre el albero,
rosa que va perdiendo pétalos
rojos con cada embestida oscura.
Canastero de requiebros a la tarde
y caricias de terciopelo. Morante,
rima asonante del arte. Torero...

2011-07-05T13:58:00.003+02:00

Soneto a Morante

Para capricho de musas sus muñecas presta
y en vergel de primavera convierte el albero;
animada estatua, de trapo largo, bajo y lento.
Cada pase es verso; y la faena, poema.

El río y Morante, El Baratillo y La Puebla.
Las tablas se tornan en periferia del cielo,
la cultura adquiere las dimensiones del ruedo.
Con valor y garbo se cruza al compás de Nerva.

Perfecta cadencia suave, sublime armonía;
los tendidos agitan pañuelos de jazmín,
la intimidad divulga frente a la Epifanía.

Morante y el toro, traje verde y azabache;
vigía de viejos duendes en mayo y abril,
solemne lienzo barroco que es preso del arte.

2011-06-28T17:10:00.009+02:00

La biblioteca

Estamos
en calles colindantes de la biblioteca,
como almas paralelas
que sueñan la convergencia azul.
Que tú, por ejemplo, buscases
Palabra sobre palabra, de Ángel González,
y que la letra g acabase en tu esquina
y se prorrogase en la mía...
Pero ahí seguimos, en el par de orillas
de una muralla de libros,
con berlinesa evocación.
Disimulo como si fuera
un erudito escrupuloso y exquisito,
interesante..., solo por mirarte.
Aprovecho cualquier vacío entre estantes
-debería haber más lectores,
por el bien de la humanidad y, sobre todo, mío-
para mirarte,
como un fusil de paz entre selváticas malezas.
Genial me vendría
que alguien viniera a llevarse
esa gruesa antología de obras reunidas,
sería un ventanal exacto
para poder mirarte
tal y como mereces.

2011-05-30T00:28:00.014+02:00

La época bendita

Fue una época maldita la felicidad,
porque envidio a un yo trizado por el tiempo.

Quisiera atravesar la linde de ruptura con lo lindo,
tu ausencia, regresar al óptimo paréntesis
en que tú colmabas mi guerra descarnada con el mundo
e interna, mediante el tacto distante de tus pupilas.

Acontecían tus misiones en mi afecto desfavorecido,
sanabas, mi centinela, las contracturas de mi alma.

Por aquel entonces las noches eran
un continente amplio y propicio para el amor.

Mi gratitud por tu trato altruista, hija mía,
no se fatigará por el reto engreído de lo infinito.

Fue una época maldita la felicidad,
mi presente la recuerda con una envidia insana.

Qué imperfecta terapia es el olvido forzado,
nadie se cree la argumentación pusilánime
que inculpa al objeto que debe ser olvidado.

Y el olvido involuntario, contigo, es imposible.

Fue una época maldita la felicidad,
pero me zambulliría en ella como si fuera
una piscina de eterna profundidad.

Es tan cómodo el dolor de estos días,
sin los vértigos de poder llegar a caer...

En esta nueva época bendita y amistosa,
moriría en el mar de sed con tal de volver
a aquella feliz maldición pretérita,

esa que aún tiene intacto el sentido
y lo tendrá siempre, siempre, siempre...

2011-04-20T02:44:00.007+02:00

Al menos tú...

La vida recurre a ti
cuando todos cargan contra ella...
y el revuelo acusatorio le atosiga.
Tú eres su argumento,
una rosa entre las ruinas,
el último reducto de milagro
al que se agarra el desencanto.
Contigo, la vida
evita abdicar en la muerte;
te abarca con su brazo
y te ofrece
a la iracunda muchedumbre,
que aplaca convencida su fervor.
La vida recurre a ti
cuando todos cargan contra ella
y el fracaso le investiga
y mengua el porvenir;
tú eres la prueba
de que al menos esta vida
acertó en ti.
Por ti, habrá vida...

2011-04-19T17:04:00.006+02:00

Poema al útero

Tan solo te comportas
y conservas la compostura
en el útero,
paraíso cívico,
ecosistema cordial...
Si culminas su embudo
y afrontas la ancha luz,
te corromperás...
Nunca serás más feliz
que en el útero,
apura la estancia,
tu perfección dura
tres seguidas primaveras...
Ahí fuera
empieza tu decadencia...,
se fundan
fascículos de fatiga;
caminarás inerme,
desnudo,
imantado por la blanca luna...
En el útero
crece tierra prometida,
las raíces aúnan
su diáspora...
La ciencia avanza
y lo puede todo,
pero jamás te ví
ni te veré, humano,
florecer ajeno al útero.

2011-04-06T23:31:00.011+02:00

La trampa de la Olivetti

Cuando Christopher Latham
barajó su abecedario de teclas
y solventó el atasco de los martillos,
olvidó que su escenario QWERTY
ocultaba una trampa fonemática
para la lengua española...
Y las mezquinas raleas sucesoras,
con carcajada recogida y gutural,
no corrigieron el reparto...
Y lo heredaron las balas de tinta romántica
de la bella y vieja Olivetti,
y la computadora murmuradora
de generación postrera...
La perversión del teclado
colocó la be junto a la uve
para que el tropiezo azaroso de los dedos
provoque un injusto rubor de iletrado.

2011-03-23T16:55:00.008+01:00

El molino azul

Y allá vamos, a lomos
de esa mosca
que merodea
la gigantesca bombilla.

El sol
juega al aro con el mundo,
le devana sin epílogo
en su elipse.

El sol
da cuerda
a su caballo azul...

2011-03-11T01:22:00.012+01:00

Chipionera

Qué tres faros trae Chipiona,
con la eterna reverencia de las olas... :
uno, cómplice, le guiña
al marinero en la noche,
los otros dos duermen y duermen
como negros soles.
Ay qué tres faros trae Chipiona
por el día... :
uno duerme presumiendo,
los otros dos brillan y brillan
como soles negros.
Qué tres faros trae Chipiona...
Qué dos faros, chipionera.
Ojos negros, negros soles;
soles negros, chipionera.

2011-03-09T20:41:00.011+01:00

Cuarto mundo

Ciudad ciega y desalmada,
de avenida encorbatada
y el estómago colmado.

De conciencia miserable
-¡Pobres negritos lejanos!-,
una noche navideña,
con diez euros a Unicef,
erradicas la pobreza.
Sibarita y penitente,
ay ciudad sofisticada..

Ay gran urbe, paraíso
próspero del bienestar,
abrigado con las mantas
de la ajada periferia;
no hace falta cosmonave
para descender tres mundos,
sino cruzar tus manzanas.

Y ver la mirada amarga
del anciano moribundo.
Y las cenizas del muérdago,
el prurito de la sarna,
los tejados de cartón,
la inanición de piel blanca,
la lenta y trágica espera...

Algún vago barrendero
escondió las inmundicias
bajo las faldas largas del sistema.

2011-03-05T12:11:00.008+01:00

Acerca del futuro

Futuro..., -quizá- como Dios,
pretexto ficticio
que desvía el fracaso de estos días,
embuste al desnudo
por la infalible ola de alboradas...
Diminuta eternidad,
inmortalidad efímera,
ilusión esquiva con coartada
en la mañana siguiente,
consuelo caduco
que esparce el vaivén de sus hojas
entre el nunca soñado siempre...
Prórroga de aconteceres,
sumatorio de presentes,
encabalgamiento de ahoras tristes
marchitándose en silencio.
Ay futuro,
bebes del alma de las religiones,
de la doctrina de San Manuel Bueno...
Futuro, opio moderno del pueblo,
yo sé bien que no existes...

2011-02-24T01:41:00.003+01:00

Entre el cárdeno y el ocre

Naciste para morir
entre el cárdeno y el ocre;
por tu sangre… buceaban
las minas y los manguaras
madrugadores. Rompías
la cáscara del planeta,
descendías al infierno
por la prístina escalera
de caracola encallada,
como una torre invertida
de Babel. Corta atalaya...
Y aun con vida te enterrabas
en arcanas galerías…
Y en diciembre, día cuarto,
rezabas a Santa Bárbara,
incendio crucificado.
Y en las tardes carmesíes,
el rey Salomón lloraba,
pues el tesoro minero
se ocultaba arriba de África.
Y en la estación olvidada
de soledad eviterna,
un herrumbroso vagón
te llevó a la luz entera…
Y tú, hombre de tus días,
viejo hombre de tu tierra,
tornaste tu piel en polvo
que reposará en tus minas.
Vida, muerte, hombre. Hombre...,
viviste para seguir
entre el cárdeno y el ocre.

2011-02-13T16:52:00.005+01:00

La estela del ánade

El ánade
descorre
la cremallera
del río,
remolca
la prórroga
de uves verdes,
susurra
en las orillas
con olas
imperceptibles...
Su estela,
estrago
humilde
de viva popa,
dedo infantil
que estrena
la mantequilla,
manso alboroto
que se reanuda
ligero,
solícito,
cerrado
como una herida
de guerra
ganada.
Camino.
El ánade
hace camino
fluvial,
efímero...

2011-02-08T16:57:00.004+01:00

El Baratillo duerme...

En las tardes invernales,
paseando frente a Betis,
ese aficionado ávido
de clarines y timbales.

Y ese coso maestrante,
chimenea de nostalgia
propagada al Baratillo
en tardes dominicales.

Y esa temporada muerta
hallará Resurrección
al volver la primavera,

cuando los silencios tengan
el mérito del gentío
y el príncipe abra su puerta.

2011-02-08T02:29:00.009+01:00

Excusa para una venganza

La venganza es un ave rediviva
que ha aprendido a volar
y se burla de la rama mutilada
con la que ayer se desplomó.

La venganza es un pasado
lacerado que se reflecta
en las esloras trémulas
de una faca con sed roja.

La venganza, modalidad
de la empatía, ese empate
en las contusiones del honor,
esa balanza perpendicular.

2011-02-05T02:34:00.012+01:00

Al cesar la lluvia

Tras la escampada
aaaaaaaaaaaaaaaaanocturna,
el primer rayo
aaaaaaaaaaaaade luna
encendió
aaaaaaaaatodas las gotas
adheridas
aaaaaaaaaaal cristal,
como estrellas.
aaaaaaaaaaaaaaConsteladas.

2011-02-04T00:20:00.014+01:00

Haiku de las buganvilias

Niña florida...
Entre las buganvilias
se camuflaba...

2011-02-03T17:09:00.006+01:00

Reaparición

Regreso del periplo inerte
para derramar sangre de reyes
del sexto dedo de mi diestra.
Perdone, damisela,
osé vilipendiarla,
me creí capaz
de emanciparme de su encanto,
vislumbré una senda sin su aliento.
Mas hoy retomo la terapia,
el ahorro de sesiones del psicoanalista;
le necesito y solo
le debo cuentas a usted,
al amparo de sus brazos blancos
de remoto leño.
Le traigo pájaros verdes,
lazos de hielo,
pecho de mármol.
Acépteme estas flores de febrero,
y perdone, poesía,
por haberle traicionado.

2010-12-24T00:44:00.008+01:00

El idilio del mar y el desierto

Sueña el desierto
remotas embestidas
de un mar que le haga playa,

un paisaje
como hierba por San Juan,
con dominio verde y remate áureo.
Las aguas y los granos.

Los mares
terminan y empiezan en desierto,
se esparcen sobre el arenal hundido.

Cuando surca la ribera,
el bergantín es un camello;
el dromedario, una balandra.

Oasis,
páramo rebelde
con vocación de ola.
Y de tatuar la luna
en su nocturno cauce.

En el piélago y la duna
hay silencios como vientos
y horizontes circulares.
Y un desahucio aterrador.

Hoy copulan en la orilla
dos extensas soledades,
con simiente de alba espuma.

La mar y el desierto
son una mujer y un hombre.

2010-12-22T00:02:00.007+01:00

La competición

El pistoletazo inicial
atinó en nucas desvalidas.
Comenzó la competición...

Obligaron a los penalizados
a retroceder unos pasos;
tendrán que esprintar
toda la vida
para alcanzar al menos su meta,
que es la línea de salida.

Con ventaja partieron
los privilegiados, gozando
del beneplácito y la herencia,
favorecidos, apadrinados;
gestionarán su hacienda
sin empañar la frente,
podrán ya relajarse
en toda su andadura.

Lástima que el arbitraje
no equipare los pulgares bajos
ante la recta suprema de tiza,
se podría así descifrar
qué aspirante encinta
su torso con merecimiento.

El sueño comporta
compartir sin competir,
¿comprendes? ¡Comprende!
Mas la competición prosigue
con su ritmo injusto y perverso,
con su baremo desigual
y su escogido avituallamiento.

Cuando culmine cada cual
su vivo kilometraje,
justo al penetrar
la calzada estrecha y lúgubre,
empatarán, ¡qué suerte!
Siempre quedará la muerte
para impartir equidad.

2010-12-21T14:13:00.005+01:00

El pionero

Su pecho noble y retumbante
bate la presea invisible
por haber bailado a ciegas sobre el fuego.
Antes del lago, la noche constelada
carecía de cristal donde arreglarse;
el pionero actúa sin referencias,
con las inciertas toneladas de la historia
constriñéndole el deseo.
Él es el progreso, neumático de hierro
que desbroza las malezas de su especie,
la arcilla de eslabón humanitario.
Y puede desceñir un embudo esclavista,
o sanar la ceguera maniatada y colectiva
aunque ello redunde en su soledad.
Sabe extraer el ladrillo que desmorone
las estructuras poderosas;
si no, él será el ladrillo
que empuje a sus semejantes
hasta alcanzar el cimbreo.
El pionero es un hereje cuerdo
que se desenvuelve con locura,
con marcha de albor resplandeciente.
Funda prosperidades y rutinas mejoradas.
El pionero es el ejemplo. Y el espejo.
Y la embergadura de gigante
que antepone su pueblo a su vida,
y su muerte a la de su pueblo.
El pionero morirá en las trampas
de su linda ingenuidad valiente,
en la telaraña sombría del poder,
de un disparo anónimo que salga
del corro circular de los oligarcas.
El pionero morirá de intentarlo.

2010-12-20T02:17:00.003+01:00

Haiku de tu mano

Dedos, penínsulas
unidas a tu palma.
Quince regiones.

2010-12-17T23:57:00.010+01:00

La propagación del fuego

Ondea
una hoguera
en cada poro
de tus laderas
incendiarias.
La mediatriz
de tus caderas
tormenta
de julio
reclama.
Noche...
Noche púbica
de doble plenilunio.
Por tus flancos
de vasija,
ejércitos
de yemas
coinciden
en la caricia
de motricidad
reptil.
Nuestras piedras
chocan
como huesos
carnosos.
Incendio...
Eres
árbol frondoso
en mitad
del cortafuego.

2010-12-13T01:18:00.007+01:00

Hablo por tu boca

Tu sonrisa austríaca se iza
en la región meridional de tu semblante,
emblema del corpóreo milagro.
Tus labios son fruta previa
a la escapada del jugo,
gajos tersos de amazónico tacto,
pigmentos de un ocaso litoral.
Las comisuras revelan la coartada
para la dulce tremolina de las aves.
Y al trasluz de los postigos,
un teclado nacarado se abre.

2010-12-07T16:56:00.010+01:00

El título sobró, pues no quisiera
establecer clases entre mis palabras,
en la causa compartida de ti.
Que fluya apiñado el discurso,
como los cuatro brazos espirales
de un abrazo escuálido,
en la serenata marina del crepúsculo.
La lejanía es simulacro de la ceguera,
cómplice de la intuición disponible.
Mas la razón porta córnea de halcón
y confío en lo inalterable. Serás por siempre
de día en el día, la mañana del mañana...
Suplantaste al sol, titiritera
de un campo claro de girasoles,
de esta hoguera en duermevela,
de esta voz de papel,
de mi marejada sanguínea.
Aplacaste los mares de septiembre,
te apropiaste del verdor
de los flancos de la vereda...
Y tu entrecejo es la cesura
del par de hemistiquios castaños,
con reminiscencias del ámbar.
Me alquilaste tantas flores
en las que ahora me enfango...
Con la venia lacrimosa
te devuelvo propiedades.
Mujer, hoy te tocó titularte a ti.

2010-12-07T01:16:00.008+01:00

Añoranzas

Ese querer incendiario deshoja sus pavesas
en el fragor melódico de la nostalgia,
con las punzadas hondas de lo perdido.
Ese sentir desbocado, huérfano de parangón,
inflamado de fiebre remota,
detenta la seducción de lo prohibido.
Los recuerdos serpean suculentamente
sobre el seso, esparcidos
con el encanto de un dolor juncal.
El pecho íntegro
del enamoramiento desfasado
alumbra como una antorcha
en el desahucio de la noche autista.
Que un hombre jamás deplora
el aroma de la rosaleda
como cuando un desierto
ocupa el perímetro de su óptica.
Que la mayor hermosura
viene minada de óbices,
en la antesala justa de la utopía.
Que una patria es más patria
cuantas más fronteras intermedien
entre el origen y los pies.
Y la dulce retina y el amargor imperante
se entrelazan, enroscados
con el vértigo de lo imprevisto.
Añoranza, cénit sublime
en las percepciones sobre amor.
Añoranzas, derramadas
como savia sobre rama.

2010-12-03T16:50:00.005+01:00

Anatomía del desalojo en un pozo

Vengo
de un mar cilíndrico
y profundo,
con una orilla alta,
del azul circular
y la noche conocida.
Vengo
de una torre hundida
y anegada,
del ancla del sueño
y de los peces migratorios.
Vengo
cercado de espigones,
desde el desván del miedo,
con arrugas
del tiempo mojado.
A centímetros,
el horizonte negro.
Vengo
del oleaje en mis arterias,
de la holgura
en la umbría cansada.
Vengo,
con la válvula del llanto
estropeada,
de rebosar las aguas
de este pozo;
vengo
de abrazar el tope
luminoso del brocal.
Vengo porque voy.

2010-12-02T13:32:00.006+01:00

Manifestación de pastores

Sus cantos bucólicos ardían
en subvenciones para el sector
o hectáreas donde pacer.
Copaban el bulevar
y su estuario de alquitrán;
los de la inaugural pancarta
andaban ya por la plaza neurálgica.
Avanzaban ordenados, con el don
de la trigonometría aérea, exactos,
como un plano de ciudad moderna.
Sus espacios vitales colindaban
cómodos, sin riesgos invasores;
se agrupaban bajo una orden
encubierta y unánime,
sabedores del donaire
que requiere toda masa.
Los pastores se manifestaban
con la disposición de rebaño
que inculcaron a sus ovejas.

2010-11-26T21:41:00.006+01:00

Canción

("Y hubo tal silencio el día/que nos tocaba olvidar/que, de tal suerte, yo todavía/no terminé de callar", Silvio Rodríguez, en Ángel para un final)

Y hubo tal silencio el día
que nos tocaba olvidar,
que, de tal suerte, yo todavía
no terminé de callar.

Y hoy no distingo el silencio
del eco de un vendaval.
Más que de oídos, sé que el silencio
es cosa del corazón.

No puedo darte tu olvido,
mas cargo con lo demás;
sé que si olvido, vendrá un recuerdo
de rabia mucho mayor.

Consultaré mis temblores
con la que ayer fue tu voz.
Y no habrá nada, solo silencio,
o el eco de un vendaval.

Quisiera apretar tu mano,
pero contigo marchó.
Queda mi puño, puño cerrado
a canto, cal y dolor.

Pero pediste tu olvido,
no te lo podré entregar.
Y si lo finjo, y te percatas,
te digo, vida, perdón.

2010-11-20T15:07:00.003+01:00

Pleitesía a una mujer

A golpes de luz pretendo
disipar el asedio de tu sombra,
rendir pleitesía a tus bagatelas,
comparecer en tus desdichas,
involucrarme en tus predicados.

Y absorber tus llantos potenciales
hasta anegar los cielos si procede,
y convertir los pájaros en peces.

Y erigirme en caudillo de tus ángeles,
contratar a la claque para tu sonrisa,
propugnar un vasallaje horizontal,
aferrar nuestro acervo pasional
a lo eviterno, presumir desta

filantropía restringida sólo a ti,
gozar de mi abnegación por ti.
Quererte es añorarte
hasta cuando me acompañas.

2010-11-20T15:00:00.003+01:00

Las doce de la noche

A las doce de la noche, las manillas
son tijera cerrada que sacia
la carpanta del día, pulverizan
la indecisión descarriada.
Y el tiempo, hilera de ceros,
un limbo instantáneo. Se reaviva
el diapasón de los segundos.
A las doce de la noche,
la planta de maternidad
es una cantera de muertes lejanas.
Y los baquianos se congregan
en la puerta del circuito circular,
desenvainan su estro los poetas.
Repunta la frágil soledad
de las almas con achaques.
A las doce de la noche…
A las doce en punto de la noche,
la fingida tregua del engranaje;
nace otra oportunidad
para rectificar y vivir.

2010-11-20T14:53:00.003+01:00

Granadas putrefactas

Anoche robó a su sobrina
una muñeca de harapos
que ahora mece en su cuna.
Sus manos de medio siglo
reposan sobre el baldío vientre:
víctima de carestías, la guerra
y del marido la muerte.
Hoy el valle quedó yerto;
y el desierto, engalanado.
Trae distorsiones la nana
de los niños olvidados,
el diabólico arrullo de Afrodita..
¡Ay, el agua estancada y sucia…!
¡Ay, granadas putrefactas,
escondrijo de las lunas!
El pasado le aventura soledades,
óbito en habitación vacía.
En la víspera de nunca y nada,
ha venido el climaterio
con el drama de una madre
de perenne desconsuelo.

2010-11-20T14:46:00.003+01:00

La distancia

La distancia es un péndulo asomado
a los dos balcones del vaivén,
un latir miope que se agota
y acude a las reservas del corazón.
Y cualquier nocturnidad
será equinoccio del olvido,
presagio imparable que se agolpe
en las postrimerías del calvario.
Creo recordar que la tristeza
llevaba rasgos sonrientes
en la sutura meditada del azul.
Atrás, la parda encrucijada;
el bastón que me guía
por el camino elegido
tiene astillas como árboles de otoño.

2010-11-20T14:25:00.002+01:00

A Rosa Luxemburgo

Munición, tu palabra,
dúctil con la injusticia.
Tamizó tu garganta
tanta verdad sombría.

Tu anhelo de amnistía
retumbó cual metralla.
Escrutaste las vías
convulsas y dogmáticas.

2010-11-09T14:42:00.002+01:00

Una gota sobre el pétalo

Apreciar cómo una lágrima
abulta en tu armoniosa risa...,
igual que ampara una rosa
a esa gota irisada
que le cuelga tras la lluvia.
Acaso me hallas trémulo
por tu ventana húmeda,
hasta que tu índice enjuaga
y lleva a tus ojos cordura.
Aunque soy hombre ferroso,
asocio una rosa
a ti, mujer, y a la vida.

2010-11-09T14:37:00.005+01:00

Dos segundos

Dos segundos
y ensamblaste en mis ojos
los tuyos
con un puente de aire,
un rectángulo flotante
de ecosistema celeste
y anhelos visitantes.
Fui presuroso pábilo
ante el par
de pórticos de fuego.
Dos segundos fueron
y el regusto eran años...
Es un decir
que dos segundos fueran,
resultaron quizás tres,
tal vez me apañé con décimas...
¡Ay de esos segundos!,
los segundos primeros
desde el parentesco
con la luz,
desde que cerré
el jardín de espinas
y mis pupilas tienen
viva forma de mujer.

2010-10-29T12:32:00.005+02:00

Inocentes

La nacencia es la culpa única
del humano. Y no más. Si acaso,
las erratas que acarrean
las entintadas suelas en la senda.
Nacemos involuntariamente
y ello nos hace inocentes,
todo está justificado.
Todo está justificado
porque la culpa es la nacencia
y en la vida vale todo,
porque todo se acaba acabando.
Y la vida es alevosa
y lesiva de nuestra potestad.
Si gozasemos del don eterno,
enjuiciar sería más justo,
mas hasta tiene excusa lo eviterno.
La acusación es la nacencia.
Y morir, porque la llama
que riela en el cielo
jamás perseverará.
Y el hombre es lobo porque hay muerte.
Por eso, cuando entre tanto florece
un prójimo luchador y solidario,
él merece galones de semidiós.

2010-10-29T11:48:00.005+02:00

Barco en arenas movedizas

Que se hunda nuestro barco
entre la espuma bravía,
con azote tempestuoso
de la tormenta marina,
donde se tronchan los mástiles
y las lonas son flecos heridos.
Así me vale, en la querencia adversa,
erguidos, con el pecho como adarga,
vencidos con la belleza de los débiles.
Pero qué tristeza tibia
es que estribor sea el comienzo
de este sórdido naufragio
en arenas movedizas.

2010-10-14T14:16:00.004+02:00

Enclave

Yo soy de donde un caballo
se mueve como mano de poeta,
de donde los toros altivos galopan
y se pierden entre la polvareda.
Yo soy de donde los niños
se hacen hombres mientras vigilan
que el arroyo quepa por el puente.
Yo soy de donde una encina
es una casa abierta y con relente.
Aquí, le ayuda a un jornalero
un ciervo que zarandea un tronco.
Yo soy de donde un minero
funda noches en un túnel
y estando vivo se entierra.
Yo soy de donde una muerte
genera en otros pertenencia,
golpea todos los portales.
Yo soy de donde el flamenco
derrama desteñidas lágrimas,
que son lunares de un traje.
Yo soy de donde un volante
gira al compás de una gitana.

2010-10-14T13:13:00.008+02:00

Tarta de muerte

Voy velando
mis pérdidas rutinarias,
jirones irremplazables
que no volverán.
Porciones de muerte
me acompañan a diario,
contextos, seres, besos,
apartados del camino
eternamente,
entre mi pena superlativa.
Lo vivido es una mirada
nostágica y dulce
por el claro ventanal
de una casa sin puertas.
Y el tiempo devora
las traseras migajas
derramadas en la tierra.
Morimos a plazos,
por tramos irreversibles
que estrechan la llama
hacia la derecha.
La oscuridad previa
al nacimiento -culpa del hombre-
avanza tras la vida,
apagando luces que consumen
sin necesidad,
pues nadie ya volverá.
Andamos
con la fecha de partida
pegada a la espalda,
andamos
con las cortinas enganchadas
hasta toparnos
con el negro frío definitivo.
Llevo un crespón en el ceño
por los sentimientos
que no podrán repetirse,
por el regusto
de añejos silencios,
por las confianzas diluídas.
Por los caídos
de la vida o de mi vida,
que, siendo yo egoísta,
son lo mismo,
aunque mi espíritu diga
que son distintas.
Ay de estos pesares,
confieso haber penado...
Jamás plañí
ni de tristeza ni de alegría,
sino de emoción,
sólo de emoción.
Y los gatos nocturnos
me tienden sus manos,
mas ni siquiera sé
si volverán al día siguiente.
En todo lo que pudo haber sido
hay una tragedia;
cada interrogación inamovible
es un drama que cimbrea
los cimientos del presente,
que examina a cada instante
la felicidad aparentada.
Las jornadas del dominó,
a milímetros entre ellas;
se derrumbará el sol
tras el último horizonte,
incesante, sin descanso,
portando consigo
un atillo de luces
y de aquellas cosas
que no volverán.
Y tú, tampoco.

2010-10-08T13:02:00.003+02:00

Parábola de la misma piedra

En el dolor hay
semilla revolucionaria
que germina en las heridas
y se disipa sutilmente
en las alegres cicatrices.
Al parsimonioso trayecto
desde el negro al verde
le acompaña una progresiva
pérdida de memoria.
Cuando el dolor regresa,
nadie debería
tener derecho a la ayuda;
cuando regresa el dolor,
la piedra tiene
dos huellas distintas
del mismo traspié.

2010-10-08T12:14:00.006+02:00

La vieja playa

Paseamos como funámbulos
por los confines de la arena;
había horizonte a cada paso
y ocaso en cada luz. El mar
acometía contra nosotros
con lenguas de faca certeras.
Recorrimos más distancia
de la pensada para unos pies
con el trébede encendido
y el corazón desorbitado.
Podríamos haber sido
triste roca en la escollera;
golondrinas, las gaviotas.
Las caracolas cambiaron
joviales cantiñas por fado;
en el puerto encallaron
el futuro y su promesa.
La aljaba vacía de Cupido
nos detuvo a la sombra
de una ola enganchada al levante.

2010-09-20T19:35:00.002+02:00

Acudió la diligencia

Del raíl de las épocas marchitas
acudió la diligencia,
ligera e insostenible.

Si se trastabilla alguien
provoca la montonera
de todos cuantos le siguen.

Ya no queda ningún hombre
en el recodo del camino,
desafiando al horizonte.

Al borde de lo culpable
van los sabios, clandestinos
de contemporaneidad.

La presteza justifica
la sinonimia fatal
entre "prójimo" y "verdugo".

Ensamblemos nuestros hombros,
desenlacemos los yugos.
Un humano, prioridad.

Parsimonioso es el futuro.
Escribamos este mundo
en primera persona del plural.

2010-09-18T04:15:00.002+02:00

Apoteosis

A la intemperie del verde...
Y su rastro se restriega
sobre el cordaje de un arpa.

El céfiro la envuelve...
Vivir es apurar
las huellas de su estancia.

Para un corazón que abarque
lo que exige su cordura,
las costillas me entorpecen.

Aves celestes, posaos,
cada una en un bucle,
igual que un nido de seda.

Conviertes el frío dédalo
en perenne apoteosis.
Tramitas la primavera.

2010-08-14T16:58:00.005+02:00

Desorden de prioridades

No me preocupan las rejas
si distan metros entre sus barrotes,
no me molesta la guerra
si carece de heridas,
no me duelen las heridas
si propician futuro sin guerras,
no me concierne mañana
si son las once y cincuenta y nueve,
no me incumbe el progreso
desposeído de lo primordial,
no me fascina la progresía
estereotipada y sin retrovisores,
no me cautivan las rectas
si podemos circundarlas.
No me desvela no ver
si puedo mirar,
ni mirar si puedo observar,
ni observar si puedo escrutar.
No me interesan los cementerios
porque son vertederos de carne cumplida,
no me seduce el deseo
si mis manos saciaron otro deseo.
No me atormenta el invierno
azul,
no me turba el infierno
si somos mayoría,
no me atañen los mapas
si los zapatos son raíces,
no me incomoda el bozal
si no congenian cerebro y garganta,
no me concierne la patria
sin latido, pan y abrazo.
No me importa la muerte
si llega colmada de vida,
no me impacienta el capricho
si aguarda una perentoria súplica,
no me espanta el insulto
si es adjetivo certero y merecido,
no me fastidia la venganza
si la avala la justicia,
no me deslumbra el deísta
si reza a dioses que él borró,
no me impresionan galaxias remotas
si quedan calles por transitar,
no me atañe el triunfo
sin fracaso previo,
no me incordian los ricos
si ya se ha extinguido el último pobre,
no me incumbe el aprendizaje
sin praxis,
no me importunan los discípulos
del maestro equivocado,
no me escuece el error craso
porque al morir todos lo olvidan,
no me disgusta el solecismo
si entraña comprensión diáfana,
no me ruboriza el tropiezo
sin testigos,
no me cansan las escaleras
de un peldaño,
no me estorba el cisne
heterodoxo,
no me obstan las murallas
con una ratonera,
no me agrada la paciencia
que se torna sumisión,
no me avergüenza la tregua
si el cese es imposible,
no me ofenden las blancas banderas
tardías.
No me espabila el problema,
sino su remedio;
no me inquieta lo adverso
si caminas a mi lado.

2010-07-30T18:54:00.005+02:00

Soledades

Toda ausencia siembra soledades;
se bifurcan las filias de oriundez común
y suplicamos el pan y el beso cotidiano,
compartido. Perdidos... Los ecos retóricos
retumban y rebotan en el hueco craneal.
Por el entorno de anatomía herrumbrosa,
el itinerario del quebranto turgente,
la deficiencia insolente del amparo
sustitutivo. Por las manos derramadas,
la nimiedad básica de ayer parece
impotente abundancia. Y reinventamos
repertorios con tal de conservar la obra.

2010-07-30T18:03:00.008+02:00

Atávicos

Nos sobra esa capa
domesticada y dócil,
desacorde como animales...
Suele atinar la venganza
injustificada pero probable.
Lacerada viaja la peor fiera,
con el temor disipado
y el honor incandescente;
las decisiones cruciales
se toman cuesta abajo.
En la asunción de lo injusto,
siempre nos falta el instinto
y devastarnos el bozal.
La costumbre infectada
repta sigilosa, transforma
la espera en sometimiento.

2010-07-27T04:18:00.002+02:00

Mujer

Me complacería
que me concibieses
como yo a ti.

2010-07-14T00:10:00.005+02:00

Amor 20:40h.

Tanto, tanto, tanto...
Tanto y tanto suman tanto,
que tanto, tanto, tanto,
es sumamente tanto,
que tanto, tanto y tanto
son todo.

2010-07-10T19:08:00.006+02:00

En el alfar

Alfarera, con los dedos
armados de usanza nueva,
con la fragua encendida.
Cincel, martillo y arcilla.
Mujer de vertiente quieta,
tornaste mi piel en barro,
mujer de indeleble huella.
Entre el torno de tus brazos
moldeaste mi cabeza.
Auxilio de soplo exógeno,
con tu voz me devolviste
del laberinto a la senda.
Mácula de primavera,
tus palabras como espátulas
adelgazaron mis penas.

2010-07-08T19:00:00.010+02:00

El valor de los valores

En la tarde intemporal
de bóveda azul turquí,
patio de luces umbrosas
para el paseíllo prestas.

Albero, color campana
añeja. Olimpo o túmulo.
El pasaje oscuro engendra
los dos motivos de muerte.

Un pétalo erguido y rosa
sacude el miedo incipiente.
El mentón, en las costillas;
junto a las piernas, los brazos.

Varas de roja fontana,
rehïletes paralelos
y encintados, hermandad
azabache y argentada.

La venia presidencial
y montera a cara o cruz.
Las reverencias al toro
de meditada testuz.

Su cuadril arquea el arte,
un abanico de espadas
se arrastra lento. A veces,
¡qué bajo se advierte el cielo!

Excalibur invertida,
solitario vencedor.
A sus pies, eternamente,
la autopsia del valor.

2010-04-23T13:09:00.005+02:00

Mujer púrpura

Con vértigo a ras de tierra,
mujer, y un cerco mojado
y púrpura en los párpados.
Tu mirada se puebla de lejanía,
la lluvia lapida tu pensar.

Palpitas en morse un socorro
sordo y frío; músculo baldío.
Suele imponerse el dolor
cuando los cuerpos sin amor chocan.
Cada nube, crespón errante.

Mujer, víctima del hombre
que rigió la historia sin laurel.
Aviva tus pulmones, mujer,
inflama tu fortaleza. Mujer, mujer,
agita las riendas del futuro.

2010-04-10T12:53:00.005+02:00

El de la fila primera

El conferenciante afirma
suspicaz consigo, tedioso,
y el de la fila primera
asiente como un ciprés
en noche de viento recio.
Reparte sus reojos pedantes
por cada silla del auditorio.
Asiente y asiente.
Se siente como un sabio
en el conciliábulo de urgencia
ante el fin del mundo,
como un comensal apóstol.
Siente orgullo por tapar
la vergüenza de su carestía,
por sentirse como nunca será.
El de la fila primera
mueve por fuera su cabeza
como jamás lo hará por dentro.

2010-03-30T00:48:00.007+02:00

Balandra calé

Mujer de negros aires
y pesares amargos,
de gracia jaranera
y jazmines gitanos.
Guitarra, tú naciste
para el luto y el rayo.
Balandra que encalló
en las manos lozanas,
corazón incendiario.
Por el busto de dama,
seis nudos marineros
desde el puente cabalgan.
Guitarra, voz, palabra;
algazara o lamento,
regocijo o tormento.
Guitarra, ¡ay guitarra,
sin amor eres nada!
Con amor, fuego ciego.

2010-03-23T00:14:00.005+01:00

Ahora

En el paréntesis luminoso
de tu compaña,
el sueño elíptico de ti
detuvo mi hastío humeante.
Legañoso en mi dicha,
recibo el fruto de tu sapiencia;
la horizontal herencia
corretea entre cuatro ojos.
Cada abrazo
amortiza mi existencia.
Complicidad afinada,
sonrisas compenetradas,
el intercambio incontable
de mutuos signos...
A partir de siempre,
ahora es el destino
escrito entre mis sienes.

2010-03-07T00:40:00.013+01:00

Pasos del río Tinto

¡Ay camino sangrante!,
diástole del minero;
telúrico y marciano
pasaje del infierno.
Una ínsula, la roca;
el crepúsculo, un espejo.
Borbotón de puya honda
en la oquedad sinuosa,
estanque alargado
y corinto.
El dulce muelle liba
la hemorragia de la sierra;
Río Tinto,
herida de espada
en la cara de Huelva.